Et méchamment, jusqu'à ne plus douter de rien.
On pouvait couper l'air au couteau dans la chambre du teenager George Brigman, en 1974. Dès que la massue des Stooges arrêtait de fonctionner sur la platine tourne-disque, c'était au tour de George de cogner les murs avec toutes les armes dont il disposait, batterie, basse, guitare, voix, chaque corde un fouet.
Mais l'odeur de sang répandue dans la pièce par Iggy et ses bourreaux avait fait surgir un goût étrange, très différent du surgelé consommé par les gamins de son âge, à Baltimore ou ailleurs.
C'était le goût du blues, le vrai, celui du Delta du Mississippi.
En suivant ses effluves de bois humide, d'eau saumâtre et de déjéction de reptile, tout armé qu'il était de métal stoogien, George ne se doutait pas qu'au lieu de voyager au pays et au temps de Son House, il serait propulsé vers l'Angleterre de 1987, à Rugby, chez les hommes de l'espace.
Un wormhole, sans aucun doute.
